Перо в руке от боли нестерпимой задрожало,
Когда строку начальную, как первенца, рожало.
Катрен мечтал разлиться водопадом по бумаге,
Но не хватило мысли страстной, слова и отваги.
В жизни того, кто пишет, часто так бывает -
Строчки гениальные, как льдинки, уплывают.
Тают, удаляясь, влекомые течением реки,
Неповторимы и нечаянны, прекрасны и легки.
Они приходят длинными бессонными ночами
И, расплываясь грустью или розовой печалью,
Стремительно взлетают поэтическим безумьем
В волшебный мёртвый свет ночного полнолунья.
А в голове, хоть мудрой, но божественно пустой,
Мысли, достойные пера, не станут на постой,
Если разумные ритмичные и безопасные творенья
Не вспыхнут, жаром обжигая, счастье озаренья.
02.01.2024г.
Нью-Йорк.