Нет лёгкости Творца:
стихи пишу, как с пятки,
а цыпочки души
мне отдавил сапог.
Смотрю на жизнь с торца:
играют блики в прятки.
И от всего тошнит…
Мерцает пульс и слог.
Тахикардия чувств
и аритмия Слова -
сердечная болезнь
поэтов всех времён.
Стопарь его то пуст,
то верхом полон снова,
тогда к нему не лезь!
пора считать ворон.
Рассеянный склероз -
он сам себя не помнит.
Легко впадает в транс
с похмельем поутру.
Он всюду не всерьёз.
Его встречают с помпой,
а провожают - с глаз,
что удивлённо трут.
Я столько натворил!
Уже поднялось тесто
и лезет через край
бадьи моей Судьбы.
Не воротите рыл!
Таланту всюду тесно!
Спеки свой каравай,
тогда и рассуди.
Слова - как соль земли.
Щепоть соизмеряя,
легко переборщить
от щедрости души :)
Под лавку замели,
просыпав соль на раны?
Бывает… не ропщи,
а знай своё - пиши!
Никто тебя не звал!
Ты сам меж строк припёрся!
Твой крендель, что испёк,
поди, уже засох…
Стихов кругом - завал,
а смысла в них - с напёрсток,
и всё-то в них - поклёп,
нахрапом и взасос.
А надобно творить,
целуя Музу в лобик,
за щёчку потрепав
талантливой рукой.
Ведь, что не говори,
сову одеть на глобус,
не обронив пера,
поэту не легко!
Твори, перо мусоль -
разбавь слюной чернила.
Не клятва на крови -
брехня души… пустяк!
Проступит с потом соль?
На сердце вскочит чирей?
Да ладно… мне не ври!
Хотя постой… пусть так…
Пусть за’слово зайду
и выверну наружу
подспудный смысл его -
с изнанки разгляжу.
Огарок мой задуй,
когда поймешь: о! ужас…
мыслишек мелюзга
в словесном неглиже!