Осень ранняя. Уж вечереет.
Я сижу, зажав в руке перо.
В голове тихонько рифма зреет.
Только зреет, а пока "зеро".
До сих пор ни темы, ни идеи.
Мне Пегас в ухмылке кривит пасть:
"Что поэт , все музы улетели?
А без них то, суждено пропасть?
Ты не знал, что музы-это бабы?
Каждый миг, всё новый выкрутас.
Этот пол снаружи только слабый,
А внутри, так сущий нервопляс.
То не те, вдруг, завезли им лиры,
То на крыльях поутерян блеск.
В общем, плод безумья и сатиры.
От спокойной жизни только треск.
Слышь, поэт. У нас, в дворцах Парнаса,
Кто -то всё летает, словно моль.
И бренчит, и воет-нету спаса.
Не твоя ль, пропавшая Асоль?
Если хочешь, я за ней слетаю,
Что бы попытаться привести?
Что, не надо? Ну тогда не знаю.
Мне пора в конюшню, уж прости."
Осень ранняя. Уж вечереет.
Я сижу, зажав в руке перо.
В голове тихонько рифма зреет.
Только зрее, а пока "зеро."