Проклятый мозг… Пора бы спать,
А он работает, зараза,
И строчки крутятся опять,
Слагаясь в замкнутую фразу!
Как злобный рок… А вот – ещё!
Но это только лишь основа
Чего-то дельного, её
Иначить надо снова, снова…
Потом ещё! А до утра
Осталась нищенская милость…
Ну вот и всё – вставать пора
И править то, что получилось.