Мы всегда запрягали не к пробившему часу,
Обагрившему грады и сёла родной стороны,
Осквернившему землю, точно по сглазу,
Ворога,как всегда из-за нашей спины.
Тройку русскую- в сани и никак не иначе,
Чтобы снег с ветерком до озноба костей,
Лошадям и вознице, кричащим, чуть зрячим,
По родимым просторам прикрытых очей.
Удила закусивши до боли, до крови,
Окропив белизну извечной зимы,
Полетит иной раз во всю прыть и по дури,
По полям, бездорожью, оставляя кресты.
По обочинам затхлым, на плешивом пригорке,
Во всех уголках любимой земли,
Шеренгой стоящие со звездой в околотке,
И над братскими ложами без ранжирной стези.
Видимо доля сия, уму неподвластная,
Была отмерена на века и сполна,
И ещё сущность природная наша славянская,
Не выпила горечь утрат до крайнего дна.
Мы всегда запрягали с опозданьем на годы,
Запрягаем и ныне на русский авось,
Всё надеясь, что путы из чертовской колоды,
Может сами собой сгинут как-то небось...