Я ленивый, и поэт слабый.
Прорастил стихи в совке с сором.
Кони с яйцами – не все бабы.
Да и яйца-то по сто сорок.
Нервным стал, как Николай Гоголь.
В печке мёртвые палил души.
Вий пришёл, глядел, сказал «С Богом!
Эти ведьмы хошь кого душат».
Ведьмы дразнят, а жена пилит.
Говорит врачам «Не брак – жопа!»
А врачи нудят «Опять пили?»
И орать-то лень, один шёпот.
А в издательстве ворчат: бездарь.
Ну не Бродский я, чего ржёте?
Неужели в плане нет места,
Было ж место на декабрь, вроде?
Президенту напишу Вове.
Может, он мне как тут быть скажет.
Просто папа мой, Сергей Львович,
Как на грех меня назвал Сашей.
А фамилия – ну да, Пушкин.
И куда мне от судьбы деться?
Всем пирожные, а мне – сушки.
А ленивый я, считай, с детства.
*
Прочитал и кой-чего вызнал.
Напишу «Я Вас любил…» чётко.
И повестку… то есть ой, вызов.
И Дантеса застрелю к чёрту!