нет хуже месяца на свете, чем апрель.
где я помню чудное мгновенье,
определяет чувства и палитру, акварель.
в самом себе, не одолея и забвенье,
где завтра распахнуто без сна,
и прочий выдуманный, холодеет десна.
знай, в этом я хочу дойти до самой сути,
но в близкой подступи, реальность,
равна укору невозможной жути,
тем, и убавляя ничтожную тональность,
не нагоняя дальней и желанной цели,
где весенние, юные свирели: пели
в цифре, что на деле, и в речи,
высился раскат. твои сверкали плечи,
дрожь смиряла явь. там, мы спали
— вновь вдвоём. шла осень, листья пали.
в сад рос проём за отсветом пустыни,
чьим оттиском слов мы навек застыли
и если отзвук связь здесь и раскинул,
то он покинул эту песнь. покинул.
2019 — 2023