Мы все сыны творца!...
Тревожит запах огурца и манит хвост селёдки,
похоже не спроста графин-вдовец в слезах от финской водки…
– Что, сын художника, нальём!
Молчит замёрзший водоём, болтает ветер с кобелём … о чём?
О самом сокровенном, куда б с цени сорваться…
Натянута струна… до верхней – Лей! дорваться?
Терпи, я в «бульк» не попадаю, страдаешь ты и я с тобой страдаю!
Меж сильных трёх Долей, стучит одна: – Долей!
Я с нею в такт за музой улетаю…