Солнце догорает вполнакала.
Снег синеет. Света в жизни мало.
И тепла в ней дефицит извечен.
Мне с тобой, друг, расплатиться нечем.
Разве что мой долг возьмёшь стихами:
Иногда, бывает, боль стихает.
Говорят, что слово даже лечит.
Всё, что есть: стихи и синий вечер.
А ещё душа. Душа поэта,
Но она опять гуляет где-то.
Вот, тебе оставила записку.
Позови! Она, обычно, близко...
Отклик Юрия Бычкова-Закирзянова:
Как мало ценится у нас душа,
Особенно, если она поэта.
За ней же нет, ни цента, ни гроша,
И вечно в облаках витает где-то.
Что толку в ней, подумай не спеша.
Одни столбцы, рифмованные в строчки.
И рвётся постоянно в небеса,
И всё никак не хочет ставить точку.
А за окном искристый зимний вечер.
Затянута холодной дымкой даль.
Надежда, словно восковые свечи,
Вся в тихую расплавилась печаль.
Спасибо, Юра! Всё будет хорошо.