Прощальное осеннее тепло
по дереву раздетому стекло
в расхристанную землю.
И руки обнимающей зимы
так близко, так смертельно холодны.
Я им не внемлю.
Я кутаюсь в озябшее пальто.
И погружаюсь, как Жак-Ив Кусто,
в потерянное лето.
Оно внутри меня живёт-плывёт
от осени к весне который год
и называет ласково поэтом.
28.12.23.