Издалека избушка как избушка -
Не крыты позолотой купола:
Былых времён убогая церквушка
Пристроилась у краешка села.
Но путника никто здесь не услышит -
Дверь настежь на единственной петле.
И сколько ж их таких на ладан дышит
На русской, на крещёной-то земле ?
Внутри на удивление опрятно
И пол намыт некрашеный, гнилой...
Не памятник, что мало вероятно -
Цела и Слава Богу ! Грех долой...
Лежат на аналоях образа,
Обтёртые заботливой рукою:
Глядят святых блаженные глаза
И призывают к вечному покою.
Горит свеча, к распятию коптя
И смотрит Он как раз с креста на двери...
Я не молюсь, но верую, хотя
Не только в храме нужно в Бога верить.
Здесь тишина всегда и полумрак,
Но вот с одним никак не разберусь я -
Чем пахнет ? Воском ? Может быть и так.
А мне почудилось, что пахнет старой Русью...