Дни столпились за шансом в очередь, –
За последним. Не ждут минуты.
Сколько замыслов мы отсрочили,
Чтобы сделать добро кому-то?
Сколько было в году возможностей,
Сколько случаев упустили?..
Почему? – по простой оплошности
Или чуткость – не в нашем стиле?
Или, может, в блаженной праздности
Мы погрязли и ждём момента,
Чтоб оказия с неба брякнулась?
Так – не сбудется!.. Худо-бедно
Год простится. Но дум некрополи
Будут стравливать сердца стуки, –
Потому что и шанс прохлопали
Мы промолвить «прости» кому-то!