В каморке охранника стройки
Творится ночами такое!
Насупится морда дитятей,
Подкинется чёрствою бл*дью.
Шкребёт нить накала по плеши,
Плитой вонь от лука и Примы —
Игнат Николаевич Дядин
Корпит над десятой тетрадью, —
Мельчит — понравилась цифра:
Баранка и Кол.
Он вам, шелухе, он хи-хи, он хе-хе,
Он носом в навоз, забегают липкие взгляды.
И только тогда, он бросит вопрос:
Вам надо?
"Монада — рулада.
Не песнь, но повод запеть эту песню..."