Поэт профессия от Бога,
Но нищий дух она не кормит,
И если быть предельно строгим,
То надо заглянуть в поэта корни.
В стране и духе перекос,
Иллюзией живем,
И возникает здесь вопрос,
В итоге, что пожнем?
Пожнем мы с Неба чудеса,
И яркий мощный столб,
То духа звездная краса,
То изобилья ствол.
Нас возят мордой по столу,
И силы нам дают,
Мы лезем выше по стволу,
Нас ждет Небес уют.
Достигнув кроны, плод сорвем,
Наш вечный в этом труд,
И никогда мы не умрем,
Лишь светлячки снуют.
Мы будем стадионы собирать,
Прольется высота,
И будет нас неведомая рать,
И красота.
Мы будем Бога прославлять,
На лапах Синего Кота,
Нам надо лишь о бездне знать,
Все остальное суета