Дорога, пыль и ураган
сбивают с ног, почти устала,
мой грязный шлейф, былой наряд
ползет в лохмотья превращаясь
Почти погасшую свечу
сжимая пальцами шептала,
вернись пожалуйста молю
я отражение твое ищу
Постель, скрипучий старый пол
изба, пронзающая сырость,
и чахлый песик за окном
но важное у нас потом...
Теперь истома от тоски
от бесконечных ожиданий
и в паутине нежных слов
в безумии своих прощаний
Потом февраль, апрель июль,
вино пурпурное в бокале
скупой прощальный поцелуй
бездарно мы с тобой играли.