Время с трудом влезает в свой пуховик,
сшитый из молока с белоснежной пенкой.
Крутится вечной музыки маховик,
в ритме неоклассического фламенко.
Новая повесть века стучится в дверь,
хочет войти и втиснуться в ход событий.
Но как всегда, не вовремя. Не теперь.
Повремени – и дай нам сначала выйти.
Что-то начаться хочет. Вопрос лишь – что?
Тычется носом в руку, бездомной кошкой.
Мы надеваем твидовое пальто.
Где же тут выход? Тот, что не в понарошку…
Свет фонарей, проткнувший ночное дно.
Где-то в остывшем воздухе запах счастья.
Кто-то наполнил чаши сухим вином…
Это не всё – лишь малая часть, отчасти.
Впрочем, зима – это свершившийся факт.
Или примите, или ступайте с миром.
Даже в суровых буднях нужен антракт,
праздничный бал, под звук серебряной лиры.
Может быть, нас услышат на этот раз
и представленью все-таки состояться?
Аплодисменты, занавес. Вот сейчас...
Всё будет так и не так, ровно в двенадцать.