По улицам
гуляя в темноте,
Взор мой бродил
по загадочному городу,
Встречал лица,
всю печаль —
и пустоту видел,
Мучения дня и ночи
не оставляли следа.
Дома стены плакали
тихой печалью,
Разбитые сердца
и сломанные мечты,
Люди ползали,
бессмысленные и слабые,
Искренности не находил
походкой своей.
А в барах жизнь
текла быстрым потоком,
Слова из уст срывались
вслед за громким пиром,
Женщины красивы,
но разоренные душой.
И не проносились дни,
а годы пропадали,
Алкоголем душа пыталась
заполнить пропасть,
Но эта пустота к нам
вернуться не смогла,
Постепенно угодим
в бездну, где тишина.
Буковский не глумится,
он правду рассказывает,
О душе, которая сравнима с пустынным пляжем,
О суровой жизни,
о сломленных судьбах,
О букетах тюльпанов
и забытых нежных словах.
Гулять по улицам
в темноте я продолжаю,
Взором стараюсь понять
этот загадочный город,
Пишу стихи о боли,
о любви и беззвучной радости,
И проживаю свою жизнь,
как будто это последний стих.