Не стоит ждать. Я выпаду не нынче.
Оксид тяжелый выдохнув привычно,
мир вновь сойдется в дум убогих клинче
с невзрачностью межличностного в личном.
Ему, такому вычурно пустому,
реально пофиг, что укрыто в миге,
которым вечность трется по проему
свободы, примеряющей вериги.
И все бы в ноль, да что-то вдруг не к месту,
и тьмы фундамент, треснув, как лучина,
сойдет на нет меж боя благовеста,
вещающего небу: ты - причина
бездонных черных дырок на вселенной,
рожденной мыслью знающего, ткани.
Движенья нет. Есть глупость переменной,
меняющей константы в древнем плане
хоть что-то сделать истинно счастливым…
Любовь, тоска, желание, обида -
всему есть срок на искренности нивах,
где гений услаждал свое либидо.
Где все не так, как должно всем казаться,
но лучше, ибо плавилось в горниле
страстей обожествленного паяца
и веры той, в ком ангелы явили
прекрасный свет добра без изысканий.
Ну, как здесь не подправить что-то в тексте,
напомнив, что в альфредовском стакане
легко хватает места злу и чести.
И пусть ошибся. Пусть поверил в то, что
в чертах лица души не прочитаешь,
я доберусь своим сугубо коштом
и до чертей, и, может быть, до рая…