Дождь идёт, обнимая мозаику скверов и крыш,
проникая в колодцы дворов и рассеиваясь по бульварам;
спелым глянцем красуется зонтик мой старый,
водосточные трубы звенят, только ты всё молчишь,
хоть и рядом идёшь через сумрак и дождь…
Неужели со мною смирилась ты, юность родная?
Неужели растаяла ты в повседневном теченье Дуная,
и молчишь, и беззвучие слов превращается в ложь,
в мишуру, разноцветные тряпки, обёртки, старьё,
что накоплено грудами возле унылых обочин…
Надо мимо пройти, но рассудок твердит — между прочим,
это вовсе не мусор, не хлам, а сырьё.
Да, сырьё, из которого память картины творит,
высекает огонь и гармонию звуков рождает.
Ты живёшь этой силой, ты всё это помнишь, родная —
так полдневное солнце июля хранят янтари,
и тугие каштаны лоснятся в опавшей листве,
и над крышами стелется плащ отсыревшего дыма,
так за мною любовь возвращается, неутолима
и безжалостна — в творчестве и торжестве.
Опубликовано в книге "Сербская рапсодия", Новокузнецк: Союз писателей, 2023.