Горела степь на Перекопском вале,
Коптила краска, танковой брани,
Как кочки серые из-под земли торчали,
Разбитых дотов серые куски.
В дыму пожара, солнце исчезало,
Но, враг прорвался, двинулся вперёд,
Пехота в этом штурме утопала,
Вторая линия, теперь огонь ведет.
А, на краю окопа, у воронки,
Лежит солдат и смотрит в небеса,
Глаза пусты и струйкой красной, тонкой,
Стекает кровь у бритого виска.
Ему на вид, всего лет девятнадцать,
Что, видел, он за этот скромный век,
Но, довелось, ему со злом сражаться,
И он теперь, бессмертный человек.
Он, не ушел, и не сбежал трусливо,
И бился столько, сколько было сил,
Его страна об этом попросила,
И зов отчизны, он не пропустил.
Теперь, он спит, в полях у перекопа,
Над ним весною соловьи поют,
И у того разбитого окопа,
Цветы живые, майские растут.