моя жизнь порхает птицей
с ветки зим на ветку лет
а ведь мог не появиться
я на этот белый свет
и наверно мог остаться
я, в безликой сфере той
мог стучаться и стучаться
непроявленной мечтой
где то там, безликим видом
в зеркалах небесных луж
мог бы плыть слепым флюидом
среди нерождённых душ
но хватило воскресенью
взмаха бабочки крыла
в день апрельский, день весенний
меня мама родила