Наши годы как бег вороных.
Все торопятся, мчатся куда-то.
Обуздать так хотелось бы их,
Да на старт повернуть бы обратно.
Но взбесились они. Все летят и летят.
И наездник для них не указ.
Их никак не вернуть уже больше назад.
И они не послушают нас.