Нет плохих и хороших стихов,
Здесь оценку помножьте на двое,
Остальное реально, огонь и любовь,
Но стихи, это дело другое.
В них сложить нужно всё в пару строк
И связать уравнением боли.
Математика и кровосток,
Отпускающий сердце на волю.
В них поёт Приазовская даль!
В них находит реки отраженье,
И твоя возрастная печаль,
И ее молодое свеченье.
Здесь саднит по краям, и внутри,
И бессонница мучает скверы,
И разносят покой звонари,
С колоколен рифмованной веры.
Здесь, на каждую строчку свой суд,
Ведь слова убивают и лечат,
Здесь дожди мою жизнь пронесут
И в песок уронив искалечат.
По стихам меня будут судить,
По стихам мне прощать и прощаться.
По стихам ещё надо прожить.
По стихам ещё нужно остаться.