Поэт, без памяти боготворивший осень,
Ей, яркой, подносил стихов букеты.
Любовь безмерную до дна изведав,
Вдруг взгляд случайный на белянку-зиму бросил.
И обомлел от новых ощущений,
Готовый у зимы просить прощенья.
Ну почему не замечал её он прежде,
Не видел элегантности природной,
Осанки королевской, благородной,
И целомудренных тонов её одежды?
Он был пленён волшебной красотою,
Лишилось сердце сладкого покоя.
Конечно, дама холодна и самобытна,
Привыкла только солнцу улыбаться,
Колючим снегом кружит в быстром танце,
Тепло и ласковость в огромном дефиците.
Но тем она ещё милей поэту,
Любителю экстрима и эстету.
Теперь лишь ей он посвящает мадригалы.
Сонеты, как из-под пера Петрарки,
Душою создаёт мятежной, жаркой
И с ветром вьюжным шлёт в заснеженные дали.
И каждый год предмету вдохновенья
Поэт дарит бессмертные творенья.