Здесь воздух с йодом, южный колорит...
Как сыр овечий мягки декабри,
и снега на гора не выдают. Поди, подделки...
Ну, как тут быть? Наплачешься с зимой –
глухоморозной и глухонемой...
На что ей, право, с летом, посиделки?
И сыплет небо квёлые дожди
чтоб разговеться сыростью надолго.
И ничего хорошего не жди –
простуды только.
Зато какие нынче октябри!
Их каждый божий день теплом сорит...
И даже море в них температурит. Пишу с натуры.
А небеса жару бесстыдно льют,
(купается в волнах приезжий люд)
вплетая хохот чаек в партитуры.
И с эйфорией октябри летят,
и множат неучтённые доходы,
но под конец, окажутся в когтях
у непогоды.
Пусть злы и непреклонны ноябри,
в них душу вынимает колкий бриз
печаль о лете холодом врачуя. И ног не чуя,
слетаются и бора и муссон
и в бухте крутят вихрей колесо
по берегу пустынному кочуя.
Линялый и бесчувственный сезон,
где тонет каждый день в хандре глубокой.
Но смотрит море вдаль, за горизонт –
глазами бога.