Стихи ни о чём
приходят ночами,
когда в эмбрион
завернувшись плечами,
лежу
от себя посторонним,
лечу,
проёмом оконным
раним,
к своим далям-высям,
к своим мыслепесням,
к своим стихомыслям…
дневное стирая,
приходят ночами
совсем ни о чём…
совсем ни о чём –
со мной ни о чём…
стихи ни о чём…
и ночами…
ночами…
как-то сначала
совсем непонятно,
приходят случайно
в разводах и пятнах,
чем-то похожи
на шёпот,
на шорох,
на шелест
листов
ненаписанной книги,
навстречу востоку
с оттенком индиго.
Совсем ни о чём…
И зачем…
И кому…
что в них, обречённых
умчаться во тьму
безвозвратно –
их не было – нет – и назавтра
никто их не спросит,
никто не узнает…
и смятая простынь,
змеёю сползая,
в их забытье принимает
участие…
и это всё часто…
и в этом я часть…
но вечер заводит,
ночью маня…
и жду я –
даже
звёзд не видеть –
прочесть их
хотя б себе, с надеждой
что-то запомнить,
что-то понять
и, наконец, заполнить
этими стихами
голодающую
память,
чтобы с рассветом,
не щадя
себя, быть всеми.
И со всеми.
И над всеми.
…и этой ночью
опять их не прочёл –
и что?
носить ещё
мне эту ношу –
но никогда пусть не стихают! –
стихи
ни о чём?
Совсем ни о чём…