Художник живёт в особенном мире,
Где красок игра, мольберт, карандаш...
А, может баллончик так распылили-
Стал космос далёкий, планет антураж.
Он чувствует всё особенно тонко,
Оттенки души передаст на холсте.
А сам и во сне проходит по кромке,
Живёт вдохновением, поиском тем.
Как в озеро, он окунётся в свой образ,
И ,как водолаз, изучает рельеф.
Там каждый портрет- для него целый космос,
Реальны морщинки, характер не блеф.
Портрет оживает, глаза смысл имеют,
И брови, и носик, веснушки видны,
Так он воплотит на бумаге затею,
И чёткость тех линий, что были бледны.
Творит как поэт, но уже не словами,
А краски и штампы, в палитре цвета.
Работа над образом, как над стихами,
Был чистый листок- родилась красота!
Художники - очень талантливы люди,
Их Бог одарил и чутьём красоты.
Работают, есть и отдельная студия,
Фантазии, мысли не будут просты.
Несут в этот мир и души отпечаток,
Написан портрет, что на снимок похож.
И с детства заметишь таланта зачаток-
Всегда он рисует, и лучше не трожь.
Художник- творец находит свой образ,
Душа воедино с природой слилась:
И вид колоколен, не пахнут лишь розы...
Решительно кисть по эскизу прошлась.