Осень золотая листьями кипит,
Мостик пешеходный ею не забыт.
Листьями усыпан он. словно бы ковром…
Осень поражает всех дивным ремеслом.
Впереди на мостике , кажется, поэт –
За собой оставил он увлеченья след….
Обронил поэт листок, может, черновик.
Факт утери этого – объясняю вмиг.
В этот необычный день он писал вирши…
Хорошо работалось в творческой тиши.
Прибежал мальчишка вдруг - тишину прервал,
И покой писательский , веришь ли, украл.
Рукопись в карман пальто всунул кое-как,
Вестью потревоженный, творческий батрак,
Припустил поэт домой, верь, что было сил –
О болезни дочери мальчишка известил.
Докричаться автора? Он ведь далеко.
А догнать сердечного? То же – нелегко.
Дома он спохватится - вновь придёт сюда,
Будет ждать несчастного дама у пруда.
Будет каждый день она в этот парк ходить.
Встречи ждать с писателем… Веру в то хранить.
Песня та осенняя - почти что без конца…
В парке ждёт, чай, очно он поэта-беглеца.