В глухом молчании небес
не разгадать прогноз погоды.
Уснёт река. Сгоревший лес
нас не поздравит с Новым годом.
Задушит тёмная печаль
надежды жалкие проростки.
Придёт январь, за ним февраль…
Их миллионы. Нас полгорсти.
Не будет счастья никому –
ни победителям, ни павшим.
Свои и не свои умрут,
не по делам другим воздавши.
Но в лучшую из всех ночей
так хочется поверить рьяно,
что редкие плоды ценней,
чем миллион стеблей бурьяна.