Сгущая звуки красками у ног,
разбрасывает крылышками с глупой
настойчивостью бойкий мотылёк
сиреневую музыку над клумбой.
Всё позабыв на свете часом, он
аранжирует, упиваясь летом,
свет настоящий, что покуда светом
искусственным несильно загрязнён.
Щенок соседский увлечён его
игрой, но отчего-то только лает.
Бежит за музыкой — и не пойми с чего
особо с этой музыкой не ладит.
Унять бы ему лай, да невдомёк,
что, около моих апартаментов,
столь искренних уж точно мотылёк
ничем не заслужил аплодисментов.