Я становлюсь обычным человеком
и с музою гулящей не дружу.
И вот уже поэзия - не Мекка,
В её страну я больше не хожу.
В высоких не летаю эмпиреях
Я крылья сжёг на жертвенном огне,
И больше не помощник Прометея
Тихонечко живу на самом дне.
А там, вверху, где солнца изобилье,
Горят Икары гордо в вышине,
И капли воска их сгоревших крыльев
Уже не прожигают душу мне.
Из них я делал маленькие свечи
И поминал ушедшие года...
И тяжесть, что мои согнула плечи,
Уже не станет легче никогда.