Бежал до речки детства ручеёк,
а та - до русла глубже и пошире,
и вместе с ней в большое море лёг,
ласкаясь в штиле, в шторме дебоширя.
Подобно мне, до общего дорос:
он - до акул, я - до шипов и роз.
Теперь туда верни меня, судьба,
где сад соседский сманивал к пиратству,
где нам рвала штанины городьба,
калитка не привыкла запираться,
росли кувшинки (Клод Моне!) в пруду…
Я в этих кущах дух переведу.
Устало честолюбие, как тать,
бросать меня то в полымя, то в стремя.
Я научусь у рощи коротать
сезонами поделенное время,
на глупости себя не подстрекать,
не зариться на новый перекат.
Я потеряла здесь молочный зуб,
фарфоровую челюсть привезу.