Мой отец не носил никогда китель,
штаны галифе и яловые сапоги.
Мозольными руками кормил нас
небогатым столом,
скромным (даже очень)...
Учил смотреть вниз,
а не наверх,
успокаивал с убеждением,
что грязные деньги портят,
от них плеснеет сердце
до семи колен в роду.
Трудовые, заработанные потом -
это и есть самый вкусный хлеб.
Он был кузнецом -
одним из символов пролетариата,
махорку закручивал в бумагу газет,
неграмотным был,
ему было все равно -
"Правда" или "Огни Сибири".
Донос кто-то,
чуть не посадили
за политическую слепоту.
Пронесло, потому что был
единственным кузнецом
на всю округу.
Вслед за этой бедой,
хотя было нелегко,
отец бросил курить восклицая:
"Накурился правдой, все!"
После того недолго жил,
оставив семь голодных ртов.
Мама устроилась
уборщицей в школу,
меня ученика 8-класса,
не знаю кем,
но приняли в колхоз
отрабатывать трудодни.
После средней школы,
по направлению,
поступил на рабфак.
И братья и сестры,
по завещанию отца,
пошли учиться дальше,
чтобы правду отличить от неправды...
... Собираемся в год раза два,
уже вот сколько нас -
внуки, правнуки и далее
полный двор!
Сижу и думаю,
вспоминаю слова отца,
поправляя чуть-чуть:
"Заработанный потом хлеб
кормит до семи колен..."