Я не прошла туда... Куда хотела.
И двери все закрылись, резко, в миг.
Добиться ничего я не сумела...
Срываюсь: то на слёзы, то на крик.
Что я: Талант, иль графоман с окраин?
Сижу слова рифмую вкось и вкривь.
Так много тех, кто так же поступает
Отрицание на труд свой опустив.
Мои стихи - лишь пепел от искусства.
Сценарии - слова, слова, слова.
Я созидаю их, когда мне грустно.
Мной сотворённый мир - моя глава.
Ищу себя, ведь без вести пропала
Моя самооценка и мечта.
И вспомню, как когда-то начинала
Меня так наполняла теплота.
Писала о любви, о расставании...
Про боль писала. Что она пройдет.
Упомянуть, небрежно, расстояние,
Куда надежду ветер унесет.
Писала про отца. Да и про деда,
Что видел две войны, в ужасный час...
Да, Им была дарована победа!
В глазах обоих свет уже погас.
Отцу писала - посвящала рифму.
Его я буду помнить до конца...
Через придирчивую призму,
В воспоминаниях всегда катит слеза.
Он был из тех, кто грозен и суров.
Кто никогда не скажет "извини".
Он подарил мне жизнь и кров,
С какой тут стороны ты не взгляни...
Про бабушек писала, и про маму.
Про них так мало говорю. Лишь вскользь.
О том, как жизнь по миру помотала,
Отдельно расскажу о них, позволь...
Одна прошла: и войны, и мученья.
Другая храброй статики полна.
А мама - словно мира озарение,
Цветущем светом жизненным полна.
Она - цветок, и имя ей такое:
Любовь, эстетика и королевский шик.
И не сломило всё пережитое.
Быть Лилией, а значит мир любить.
Вот так пишу, вот так слова слагаю.
Ищу свой стиль, ищу свой путь во тьме.
Я не одна. Я точно это знаю.
Они - поддержка. Они всегда во мне.
Я - их потомок. Я - их ДНК.
В моей крови - учение и свет.
И вижу я уже, наверняка...
Что я - талант. И больше спора нет.