ыбалка

Я сижу, как на рыбалке когда-то, забросив удочку, и слежу за поплавком. Но нет ни удочки, ни речки, ни рыбы, потому, что я жду, когда клюнет какая-нибудь мысль, они плавают там, где вроде бы под водой, которой, как я уже сказал, нет. И как говорят старые люди, что вот тогда, когда они были молодыми, то было много рыбы, а сейчас её нет. Так и с мыслями, они тоже куда-то деваются. Хотя рыба, конечно есть всегда, но только там, где нету старых людей, а где есть молодые, они и ловят её. То же самое и с мыслями, это не они куда-то деваются, а просто старые их уже не видят. Потому и не клюёт. Мой поплавок просто плавает сверху, и не дёргается. А что такое ловля рыбы? Это убийство. Оно всегда с человеком, это его клеймо, печать. И кто его знает, что такое ловля мыслей для такого паскудного существа. Мало того, что оно убивает, оно ещё заставляет убивать тех, кто не хочет этого делать, но и это ещё не всё, оно ещё заставляет быть убитым там, где заставляет убивать. Вроде бы клюнуло, круги в пространстве, надо бросать удочку, надо бежать.