Мне не о чем говорить с человеком, что не слышал запах моря,
Что не пытался всплыть, питая легкие водою и солью,
Я не дам такому вкусить свои ни радость, ни горе,
Совесть не даст делиться с подобным внутренней болью.
С тем, кто не видел боль, смерть и кровь,
Кто не застал эти маленькие радости жизни,
Тот не поймет глубину серебряных стихов,
Тот никогда не познает вкус мартовский вишни,
стакана воды в июльский зной,
Радость запаха парфюма любимой дамы рядом,
Счастье удали, дневной покой,
И возвращение с фронта последних солдатов.
Он не поймет; и я его не услышу!
Тошнотное глухое непонимание двоих людей,
Если живет — значит живет и зачем то ведь дышит!
Но разным целям служат наши счетчики дней.
Как искать? Вот как найти?
Ту точку, что станет доминантой,
Если вас разные звезды на небе вели,
Тебя за грань, его за гранью.
И все же не о чем говорить с тем, кто предавал верных и близких,
И даже не потому, что скорее предаст и меня,
Я просто знаю, что предо мной душе своей изменник,
Предавая других, он планомерно предавал и себя.
Так трудно бывает в молчании,
Когда сидишь так близко и при этом так далеко,
Когда проблема даже не в непонимании,
А в том, как общий язык найти нелегко.