Любовь - это судьбы подарок,
её хоть ждешь, или не ждешь,
Она как ветер спозаранок
или не жданный летний дождь.
Придёт, когда её ты хочешь,
листком зелёным прорастёт
И голову вдруг заморочит,
душе томленье принесёт.
Придёт, когда её не хочешь,
сухим, уставшим летним днём
И никогда тебя не спросит,
ты ею свыше обречен.
Какой она случится всё же?
Взаимной, родственной душой,
иль безответной, злая стужа
с седой, поникшей головой.
Жизнь заиграет словно муза,
не спать до первых петухов,
иль станет вдруг она - обуза,
и будешь ли к тому готов?