Перед живыми лучше
о живом,
О том цветущем и прекрасном рае,
Который скрыт в сердцах как Божий дом,
А мы не существуя, умираем...
А мы клони'мся, жалкие,
к земле,
Не встретив Бога на пути разбитом,
Мы любим спать на раненом крыле,
в добре со злом
посеянном, зарытом.
Ну, нет у нас ни силы,
ни огня,
Чтоб как-то к Богу нам душой подняться,
Сказать нас тянет:- вычеркни меня
из книги жизни,
не с кем мне обняться....
Дарить мне нечего, огарок от свечи...
Моя любовь зарыта
в пепелище,
"Мой Ангел, ты, хотя бы
не молчи,
Молись и плач, покуда драхмы ищут".
22.12.23