ПОГОВОРЮ С СОБОЮ, С ВАМИ....
Какая-то нарезка винтовая
размеренно накручивает дни.
Они идут, а не летят, как стая.
Стираясь постепенно. Не гони
их прыганьем бездумным,
нервной мыслью..
Но и на самовыгул, - ни-ни-ни.
Ни в коем случае.
С ума сойдут. Прокиснут.
Так это точно хуже. Помяни.
Как мы бездарно можем между днями
так безответственно мечтать,
как дураки.
Мороз трескучий, - мы сидим с мечтами
о лете, о жаре... терпи...
Я говорю себе и всем, - мыжлюди, -
Мечты сбываются. Не стоит нас учить.
Ну вот, - пожалуйста, - весна на блюде.
А Новый год? Дракон? ... Молчи....
И всё ж у дней резьбу сорвало..
А нам опять всё плохо.. мало..