Летала ты. Я помню. На метле.
Твой мастер ел на завтрак «Маргариту»,
И кофе пил в пегасовом седле,
Писал стихи на ломаном санскрите.
Зачем ему все эти словеса,
Когда слышны шаги полков на марше,
И нет друзей по старым адресам
На Малой Бронной и на Патриарших?
Нет никого, лишь старый Бегемот,
Уже не кот – развалина-котяра,
Вкусивши «Вискас» от твоих щедрот,
С довольной мордой старого фигляра,
Намоет в дом непрошеных гостей,
А тот, кто прошен, не желает в гости-
Хватает им вчерашних новостей,
Что в телеграммах сплетнями разносят.
Летала ты, а мастер шёл к метро,
В конце сонета не поставив точку.
Дойдёт до входа, спустится в нутро.
Подземный поезд понесётся строчкой
Легко по рельсам, с шумом побежит,
И ни на йоту не сойдет с маршрута.
И в нём умрёт уставший вечный жид,
И это будет по-библейски круто.