Белый снег, будто белая смерть -
Бесконечной метелью кружится...
Не тропинки сыскать, не присесть...
Не пропасть бы, не заблудиться...
Да и то, заметёт, - не беда,
Из безумною - стать бездумною...
Вот такие они, холода -
Закуют в свои цепи чугунные...
А осколок в груди не стучит,
Он забыл, что когда-то был сердцем...
... Слёзы Герды всегда горячи,
Да метелью запахнута дверца...