2012год дуэт-импровизация
Владимир Крестовский(Украина) — автор стихи.ру
Т. Вебер.
Здравствуй! Какой ты ( самец!..) — статен и благороден!
Годы мужчинам на пользу. И женщинам? Не смеши.
Помню ли? Нет не помню. Давай, о погоде,
Нет настроенья для радужных игр в ностальжи.
Всё в настоящем приличненько, без закорючек
(что я несу?), без падений и взлётов в пути.
(как бы ему на прощанье, по дружески, ручкой
сделать небрежно, да чтоб от расспросов уйти.
Словно на грех!) Вот погодка — пылища и ветер!
Слёзы на подступе, в горле першит. Говоришь,
Что у тебя на сегодня есть лишний билетик
в СЧАСТЬЕ и ты мне его, не скупясь, одолжишь?
(о! до меня снизошёл венценосный Вергилий,
что ему нужно от смертной? Вселенский покой?)
Нет, не могу, расшалилась опять аллергия
на... (то, что связанно с прошлым, с любовью, с тобой)
В. Крестовский.
Сбрось свой цинизм... Как когда-то с себя одеяло...
Время не красит... Под дверью скулит, как щенок...
Губы твои... Превратились в осиное жало...
Сладость пропала... Остры как гусарский клинок...
Прошлое... Вместе со мной и тобою... Пропало...
Взгляд наш потух... И подернулся патиной свет...
Помнишь тот вечер?.. Мне тихо на ухо шептала...
Пели цикады... И крался коварный рассвет...
И пустота... Словно мы никогда и не жили...
Легкий озноб... Лижет тело... С макушки до пят...
Годы на пользу?.. Они нам сердца потушили...
Лишний билетик?.. Осенние листья летят...
Т. Вебер.
В чём же цинизм? Если малость могу я позволить —
Полицемерить. Ведь это защита, картечь.
Мелких дробинок, способных всего лишь злословить,
Чтоб от беды неминуемой нас уберечь.
Мне эта дрожь от макушки до пяток знакома.
Слёзы, першенье — ни ветер, ни пыль ни при чём.
Нет аллергии. Есть странная форма саркомы,
Что у обоих с диагнозом схожим течёт.
И обострения происходят при встречах.
Неизлечимы. Зависимы. Ради чего?
Памяти о единственном радужном вечере
И пустоте, что настала, когда рассвело.
В. Крестовский.
Мелкая дробь?.. Ослепляет... Картечь?.. Убивает...
Ведь аллергия... Взаимной бывает порой...
Месть словно рак... Безысходность её порождает...
Штопором в небе.. Где выход лишь мертвой петлей...
Жизнь скоротечна... С рождения бежим мы к могиле...
Много ошибок... Оставив за нашей спиной...
А искупление... Не купишь в простом магазине...
Можешь, прости... Что не стала когда то женой.
Т. Вебер.
Снились, сегодня, с тобой не рождённые дети.
Дом и колодец с чистейшей прозрачной водой.
Помнишь, тогда, я тебе ничего не ответила?
Взял и ушёл.
А я стала женой,
но чужой.
В. Крестовский.
Поседели виски... Я ночами гуляю в саду...
Повзрослели ребята... В другом... Не придуманном мире...
Ты осталась такой же... К тебе спотыкаясь бегу...
Натыкаясь на стены... Пустой и холодной квартиры...
Запиши меня первым.!? В свой список на новую жизнь...
В ней всё будет не так!!!
Воет ветер, срывая гардины...
Мы в свободном падении... Дождинками вместе слились...
Жаль сегодня мороз...
В наших душах рисует картины...
Т. Вебер.
Снежинки, изящно вальсируя, сыплются с неба.
Морозы, рисуя узоры, румянцем дарЯт.
Какие чудесные сны! Этот мир мне неведом —
В саду ты и блёстками звёзды виски серебрят!
Ты мне говоришь, что такая же я, как и прежде.
Что ты, всё бы заново, вместе со мной, не страшась!
А я просыпаться боюсь и в хитоны надежды
Всё кутаю слабое тело, рассвета стыдясь.
В. Крестовский.
На этом, наверно, конец... А быть может начало...
Исписан от корки до корки потертый дневник...
Взахлеб каждый день... Но всегда, так казалось...
...мне мало..?
Ты лишь улыбнулась... Сказав...
"...это был черновик..."
Т. Вебер.
Ни много. Ни мало. Лишь вдохи и выдохи. Встречи,
Как будто случайные, обречены на цейтнот,
В которых мы чувства словами трусливо калечим,
Чтоб начисто переписать их в потёртый блокнот —
Дневник параллельного мира, несбывшейся жизни,
Из строк, что написаны и не написаны — всех.
Из каждой безумно счастливой растрёпанной мысли,
Карминовой вязью, вплетённой в нетлеющий снег.