Писать стихи не всякий может,
Поэта ж Муза потревожит,
Вставай уже, ну хватит спать,
Пора стихи уже писать.
И он вскочив, берёт перо
И пишет сразу набело,
О том, что полон мир чудес
Что просто счастлив до небес.
Он пишет то, что ему близко,
Ему поклон за это низкий,
Поэт - такой же человек,
Живёт не более, чем век,
Его стихи переживут века,
Ведь сила слова велика,
Их прочитают стар и млад,
Поэзия- кто её любит клад.