Мы живём, как в доме престарелых.
Где из честных, смелых, озорных,
делают деньгами оголтелых,
обречённых, душами больных.
Мы детьми не нашими, чужими,
брошены на произвол судьбы.
Здесь, на строгом лагерном режиме,
даже в лес не сходишь по грибы.
Каждый день проходит в муках адских.
Трудно выбрать счастье, без очков.
Что съедим сегодня: колорадских,
мух навозных или паучков?...
Если кто-то крикнет: "Где свобода?
Надо санитаров убирать!"
Врёт, у нас, спросите у народа,
полная свобода - умирать.
В нашем доме, с детства престарелых,
впредь не предусмотрено иных.
Здесь из Божьих, добрых и умелых,
делают безродных и больных.