Один художник очень долго идеал искал...
Он так мечтал найти свою любовь и счастье.
Искал, страдал… Вдруг находил. Терял…
Сменяло каждый раз надежду вновь ненастье…
И раны в сердце его были глубокИ.
Он предан был не раз, не два… Жестоко…
А за окном всё ворковали голубки…
Ну а ему… Так больно, одиноко…
Его спасала живопись. В ночИ
Он всё писал картины в полумраке…
И на столе мерцали три свечи,
А сердце было словно в саркофаге…
Летело время. Год один, другой…
Уже не верил в счастье… Лишь заботы…
Внутри него жила тревога, боль.
Забыто ощущение полёта…
Однажды в парке подошла к нему она…
Старуха дряхлая в лохмотьях… С чёрной тростью.
«Ты накорми бабулю, дай вина,
Взамен я помогу тебе вмиг совладать с той болью,
Что глубоко живёт в твоей душе.
Есть у меня дар колдовской. Он может
Дать силы, милый, счастье обрести тебе…
А кто ж ещё тебе любовь найти поможет?» -
Промолвила старуха, глядя вдаль,
Рукой костлявой шляпку поправляя.
Лицо скрывала чёрная вуаль…
Застыл художник, с грустью размышляя…
«Ну что ж, пойдём, я напою и накормлю!
Отправимся в таверну, что у моря.
Быть может, ты изменишь жизнь мою,
И в ней не будет горестей и боли!» -
Сказал художник, в небеса взглянув.
В таверне со старухой пили, ели…
В вина бокале словно утонув,
Он думал: «Это всё на самом деле?!»
Промолвила старуха: «Милый, знай,
Ты сможешь оживить то, что рисуешь.
Так нарисуй её… Любовный рай,
В котором счастлив наконец-то будешь!
Запомни только… Нет пути назад!
Не сможешь ты в реальность возвратиться!»
«К чему реальность, этой жизни яд,
Коль буду счастлив я парить в любви как птица?!» -
Тут прошептал художник… И в руке
Его в мгновение то кисть оказалась…
Всё было наяву или во сне?!
Он шёл домой. Внутри него усталость…
А поутру он пробудился. Трели птиц…
В кармане кисть волшебная… Взял краски…
Он рисовал то счастье без границ…
В мечтах о нежности, любви и ласке.
И в час ночной картина ожила,
А с полотна сошла прекрасная девИца.
«Как долго, милый мой, тебя ждала…
Желала я в реальность воплотиться!» -
Промолвила девИца в полутьме…
А свечи на столе в тот миг погасли.
«Отныне смысл жизни твой во мне!
Нам не нужны ни кисти и ни краски…
Я подарю тебе любовный рай. Взамен
Сожги свои холсты, сожги полотна!
То ведь цена за мой любовный плен…
Я буду ласкова, нежна и беззаботна! -
Она шептала, упиваясь темнотой. -
Цена любви - от дела жизни отказаться…
Отныне я твоя. Ты только мой.
Мы будем каждым мигом наслаждаться!»
Он в забытьи дар речи потерял.
Она прекрасна. Пусть она колдунья…
Он обо всём забыл… Холсты сжигал…
Она же пела... Милая певунья…
Но разгоралось пламя в темноте.
И охватило стены, потолок ласкало…
Ну а художник… Был он не в себе.
Его колдунья будто бы держала…
Он был не в силах вырваться. Она
Смеялась ярко, громко. Всё сгорело…
Последней стала та, увы, весна…
А небо на рассвете потемнело…
Их не нашли на пепелище… Никого…
А где художник тот?! Возможно всё же,
Колдунья та похитила его…
В плену навеки. Вырваться не может…
P.S. Возможно продолжение.
В качестве иллюстрации картина польской художницы Elzbieta Brozek.