Когда зажигалка небесная села под ноль,
и в море ночное дождинка чернильная капнула,
мне стало понятно: коронная сыграна роль
той сказочной рыбки, которая, в сущности, камбала.
Я помню подарки твои: пару медных колец,
тяжёлую зелень шкатулки эрзац-малахитовой,
и жирные тушки витающих в небе овец,
и лёгкие лжилки забвения мяты мохитовой.
Не время для ящика под одеялом из роз,
и дуб для него не примечен ещё дровосеками,
ещё из моих от рожденья бесслёзных желёз
звенящая воля струится железными реками.
А ты загрузил романтичного жанра венцы
в корзину прощальных обид безутешного ослика,
и ленточка с надписью: «женщины все – подлецы»
влачится печально, и валятся ёлочки со смеху.
А что, если ёлок таких три-четыре куба
ещё наберётся, то я обещаю не мешкая,
что всё заграбастаю и упокою клопа
любови твоей во гробу изумрудно с орешками.
И белка лиричной горячки, сокрытая от
невинного люда, нащёлкает горы трагичного.
Но прежде лицо в этот фирменный рифменный торт
скорей опусти в услаждение нерва троичного.