Родился. Жил. Творил. Любил.
Хорошим был, негодным был,
как всяк живущий человек,
переживающий свой век.
Была семья. И есть семья,
в которой пребываю я.
На фото детское гляжу,
но в нём себя не нахожу.
Четырёхлетний карапуз.
А ведь за ним длиннющий груз
и горьких, и счастливых лет,
и поражений, и побед,
деяний добрых, и грехов,
и даже прозы и стихов.
А он не ведает о том,
но будет вспоминать потом,
что были папа, мама, брат,
и каждый был другому рад,
и все друг в друга влюблены
до финской и второй войны,
что пронеслися над Страной
и над семьёй его родной.
И всё же, всё же это я.
И эта рожица – моя.
Издалека из бытия
я сам приветствую себя.
И молит детский образ мой:
-Не падай духом, дорогой!!
Пока нас терпят небеса,
пока глядим глаза в глаза.