Сначала Илличей валили. Князем
назначили того, кто повалил
их больше всех над местным безобразьем
заводов, храмов, здравниц и могил.
Потом, за шагом шаг, ломали смыслы
и подвергали всё... И слизь пошла
по улицам, заполнив мраком мысли,
простецкой черной жижей: ла-ла-ла.
Рифмованная проза ли, статейка,
не поэтично - это наплевать.
Смотри на время здраво и посмей-ка
закрыть глаза, мычать, не понимать.
Мой личный мир ломается как льдина,
глобальный некто греет наш парник:
вот мама откололась, Украина -
торчит холодной рыбины плавник.
Так грузовик с обочины слетая,
уже приговорён и предрешён,
застыл на фотоплёнке, мать честная.
И я смотрю на снимок, окружён
кровавыми осколками мгновений
летящими в холодные глаза.
В реальность трудно верить. Я не гений
сюжетных поворотов. Тормоза
не действуют, застыли свет и тени.
Живые мы. Пути и повороты
все впереди - и снова, и опять.
Шагают свежесобранные роты.
Вновь женщины не могут их обнять
отправленных на бой цивилизаций,
внутри времён и прочих мелочей.
Синеют небеса поверх локаций.
Темнеют образа поверх свечей.
Дрон-камикадзе - чей-то, но ничей.
20.19.2023