Быку Рикардо посвящается.
Поверьте мне, что еще СТОИТ жить.
И стоит воздухом еще дышать морозным.
Хотя и кажется порой, что у межи
Стоишь. А если переступишь - поздно.
И - под откос! Без крыльев - это - смерть.
И не найдется человека рядом,
Кто крикнет яростно: Куда? А ну не сметь!
И стащит со стены, или с ограды.
Бывает так, что жизнь тебя сразит.
Что смерть в глаза заглядывает грозно.
А ты не трусь, а коль упал - ползи!
Назло судьбе, ползи! В ночи морозной.
…В Нью Йорке-городе, где миллиард огней,
Все перекрыто - вой толпы нестройный.
Все в ярости, вдруг крик раздался в ней:
Там - бык! Сбежал со скотобойни!
А он - бежал! Неведомо куда.
И снег летел из под копыт разбитых.
Но ведь копыта - это - ерунда!
Гораздо хуже - просто быть убитым!
И он бежал - проспекты, фонари,
Потом в метро - по рельсам - скользко, жутко!
И скрежет поездов, и семафор горит -
Слепит глаза, а это ведь не шутка.
А он бежал, от смерти на века,
Хозяина, продавшего за плату!
И потом покрываются бока,
Такие рыжие, и с белою заплатой.
И вдруг - толчок, пронзило что-то враз!
И рухнул бык, и все же встать пытался!
А он отводит в сторону свой глаз -
Тот что стрелял. Никто не улыбался.
И вспомнились зеленые луга…
Хотя вы скажете, что это чушь собачья.
И стукнулись тяжелые рога
О землю. И упал он, плача.
И от стыда планета взорвалась!
Эфир гудел - нельзя быка на бойню!!!
Ведь для бесстрашных есть иной удел:
Свободно жить. И умереть достойно.