Ты смыслами являлся для меня,
Как сердцевина — косточка у вишни,
Да только ничего у нас не вышло,
И мы – тот урожай пропавший зря.
Плоды лежат до снега на земле,
И существуют косточки без вишен...
Кто на кого из нас теперь обижен?
Богатый урожай, считай,– к войне
Извечного начала с пустотой,
Изменчивости в пику постоянству.
Похмелье от тебя похлеще пьянства,
А излеченье — хуже чем запой.
Всё кончится. И даже этот стих.
И пусть воздастся каждому по вере...
Захочешь ты нырнуть в тепло коленей,
Только тогда уже не будет их.
04.11.23